Памяти водителя

Когда прощаться суждено,
А навсегда так тяжело,
то лучше видеть и простить уход друзей.
Но так, бывает, слышишь звук,
не узнавая слов из губ:
 «Он с нами ночью попрощался и ушёл».

Ну, что за жизнь, какой фавор!
Отец – танкист, а он – шофер,
а всё ж из тех, из голубых кровей.
Струится глаз лучистый свет
и на дороге долгих лет
слагалась жизнь его из километров лент.

В поездках трудно говорить,
он на дорогу всё глядит,
кивает в зеркало со всем согласен он.
Но если только про футбол,
или хоккей, его не тронь,
он не смолчит и скажет всё, во что влюблён.

Он улыбается в усы —
Девчонки могут не просить –
Он угадает их желания сам.
Предложит: «Может быть в кафе?
А может быть в стихах – тебе,
здесь прочитаю сокровенное от всех?»

Он в баскетболе профи был,
играл со звёздами, шутил,
а вспоминая говорил: «Давно забыл!».
Он хвастать очень не любил,
в легенду жизнь свою сложил
и потому давно не пил, чтоб не забыть.

Финал слагался тяжело,
температура, как ярмо,
крутила тело, тренированное в жгут.
Глухой удар в его окно…
И он на вздохе: «Вот всё…
теперь ко мне лишь санитары подойдут».

Душа взлетела в небеса,
и вдохновенья два крыла
взмахнули рифмой из строф его стихов.
Она искала новый дом,
открытый щедрости его
и обретала чье-то детское лицо…

2020