Её обида — не слова,
А паутина в уголках.
И мгла, что в комнате мертва,
Скребётся в стёклах, как тоска.
Ни жеста, и угрозы — ноль,
Лишь взгляд, где вязнет всякий свет.
Она вплетает в вены боль
Тончайшей нитью из примет.
Беззвучно, мягко, как в бреду,
Она прядет из тишины
Силки, что впустят лишь беду,
Где все узлы — твои же сны.
С улыбкой тонкой, как оскал
Серпа, забытого в траве,
Она вернёт, что ты послал,
Умножив стократ в синеве.
И будет ждать, скрестив в узлы
Свои сухие позвонки,
Когда твой дом, как сгусток мглы,
Затянет в чёрные воронки.
И в двери тихо: смех её
Змеёй в замочной щели вьётся.
Она твоё же остриё
С пылью обратно всё вернёт
И пусть никто не видит глаз,
Горящих пламенем в ночи,
Но каждый яд, что ты припас,
В твоей же закипит печи.
И ты гадай, где тайный знак,
Где вкрался морок, словно вор…
А ведьма, потушив очаг,
Расширит улыбкой коридор.
Слово ведьмы
© Copyright: Ирина Пикула, 2026
Свидетельство о публикации №126062202756
Свидетельство о публикации №126062202756
Рецензии