Одиночество поэта

   Под сенью, вековых платанов,
   Я шёл один, куда-то в ночь.
   В плаще из сумрачных туманов,
   Не в силах страсти превозмочь.
   Звучала музыка ночная,
   А в кронах ветер шелестел
   И, где Луна, лучом играя,
   Светила, как бы не у дел...
   Где я, беспечный, безмятежный,
   Ловил губами лунный свет.
   Где мир, безумно-белоснежный,
   Мне улыбался, как поэт...
   Как будто в мире я последний,
   Познавший истину в вине
   И нету никого несчастней,
   Чем я - на матушке Земле!...
   Но кто из нас, увы, не грешен?
   Уж я другой, иль Мир не тот?
   Иль я уж сердцем безутешен
   И Мир в уныние ведёт...
   Согбенны спины от обмана,
   Тела в наколках и тату.
   Я шёл под сень густых платанов,
   Где тень, обычно на посту...
   Я шёл, о чём-то размышляя,
   Вдаль устремив свой скорбный взор
   И, сам себя не понимая,
   Я вёл с собой свой разговор -
   О том, что было и прошло,
   Но было ль это всё со мной?...
      Печально мне, что это время,
      Уж не вернуть, как не крути
      И только памяти лишь бремя,
      Напоминает мне в пути,
      Что был когда-то счастлив я -
      В те дни, где были все друзья...
      А ныне стал я одинок!
      Мой путь не будет уж другим.
      Вокруг меня лишь пустота
      И мой мирок уже незрим...
      Лишь мрак вокруг и тишина,
      Да смерть, что ждёт меня всегда...
   Сей Мир, увы, такой жестокий,
   Он изнемог от подлой лжи!
   И только я, один из многих,
   Могу лишь правдой дорожить...
   Что мне ещё сказать на это?
   Да, я стал мрачен и жесток!
   Но не судите вы поэта,
   За то, что он так одинок...