Я много пил, но я не стал свиньёй,
Не лёг под нож и не погиб в неволе.
Скажи мне, отче, почему порой
Душа моя полна тоски и боли?
И старец, посмотрев в мои глаза,
Вздохнул и отложил пустую плошку:
«Ты выжил, сын. Но помни: стрекоза
Летит к огню, не чувствуя ни крошки.
Ты тело спас от пули и ножа,
От холода и от петли на шее.
Но в сердце поселилась та же ржа,
Что губит всё, что мы сберечь не смели.
Ты пьёшь, чтоб боль и память заглушить,
Чтоб совести не слышать голос строгий.
Но как безногий может не ходить?
Душа болит о пройденной дороге.
И эта боль — не кара, а печать,
Знак жизни, что ещё в тебе осталась.
Её тебе положено принять,
Чтоб к свету из темницы пробиваться».
Полёт стрекозы
© Copyright: Владимир Гранд, 2026
Свидетельство о публикации №126062200255
Свидетельство о публикации №126062200255
Рецензии