У лиры моей ослабел голосок.
Никто в катастрофе той выжить не смог.
И если пунктиром наметить мой путь,
То вряд ли удастся те звуки вернуть,
И вряд ли в мои ты посмотришь глаза,
Им верить нельзя, и любить их нельзя,
Глаза это мозг, что наружу проник,
И пища его - это кладбище книг,
Там Гёте и Лермонтов, Пушкин и Блок,
Все те, кто эпоху свою превозмог,
Озябшие пальцы в огонь опустил,
И жертву принёс, и остался без сил,
Все те, кто на битву людей поднимал,
Кому подсыпали отраву в бокал.
И это игра! Ей три тысячи лет.
В ней Моцарт общением с музой согрет,
В ней Бах, потеряв кучу малых ребят,
Восторгом объят от макушки до пят,
И я перед ними лишь пыль и песок,
И кровь моя - это рябиновый сок.
Вячеслав Девятков
У лиры моей ослабел голосок
© Copyright: Вячеслав Девятков 2, 2026
Свидетельство о публикации №126062201475
Свидетельство о публикации №126062201475
Рецензии
