Моей самой первой... Не ставшей моей,
Пишу я без ропота, слез и страданий.
Нет, не письмо, я не знаю зачем
Буквы так резко летают...
Все было давно и ведь так уныло.
Даже стихи не хотят писаться.
Даже обычное страшное мыло
Интересней тебя раз в пятнадцать...
Нет, не тебя, а той части, что я
Выловил, выжал, как стухший лимон...
Точнее лимончик, точнее долечку,
А может и доленьку... Не все ли равно...
Святая невинность, теперь уже дама,
Как жаль не моя. Но моей бы не стала.
Где ты теперь, на каком побережье?
А знаешь, закончу на этом небрежно...
Моей самой первой
© Copyright: Лис Вейс, 2026
Свидетельство о публикации №126062201385
Свидетельство о публикации №126062201385
Рецензии