70

Молнии  пишут  рунами,
зной  пробивает  тюль.
Серые, златоструйные
будни  несёт  Июнь.
Маешься  с  ветхой  мебелью,
спишь - золотушный  шкет.
Бегло и  топко  медленно
Белый  струится  Свет.
Новости  в  мире  множатся -
тошно  календарю.
Длится  моё  Убожество
в  домике  на  Краю.
Прячешься  за  оградою,
шепчешь себе  под нос.
Было с  лихвой   нагадано:-
вышло
         и  не  сбылось.
С  лысиной  под  хоругвями
(ан, путеводна  Нить)
можно Судьбу  поругивать
или  благодарить.
Мяла,
         месила,
                тискала
и  воздвигала  в  Сан
волость  Нижнетуринская.
Лучше  бы  был  Маян.
Впрочем, и  Тут  чай  с  мятою,
так  же  паси  гусей,
мёд  на  усы  наматывай,
вволю  хлебай  кисель.
Шкоду  Рапид понукивай
мчась  в  атмосферный  Блюз.
И  наконец-то -
                внука  бы,-
жаль, если не  дождусь.
70.
        Так-то.
                Прожито.
Сколько  ещё  дано?...
Небо 
        стучится
                дождиком
кротко  в  моё  окно.