Провинциальному поэту...
Он видел сон, как на реке купались кони,
И брызги солнца утопали в васильках,
И рифмы нерассказанных историй,
Висели каплями в плывущих облаках.
Боль утром достаёт из ниоткуда,
Подкатывает к горлу тошнота,
Окурки, пробки, грязная посуда,
И на кровати рядом вновь лежит не та.
В ночи остались ритмика и строфы,
И, вспоминая капли и коня,
Он тянет ненавистную работу,
Сквозь серость наступающего дня...
Чтоб вечером, легко и беззаботно,
Хлебнув сполна лекарства от тоски,
Лишь для неё, азартно и охотно,
Вновь рифмовать грехи и васильки.
Устав, под одеялом стихла муза,
И превратились рифмы в алфавит,
Смыкает веки сон, тяжёлым грузом,
И только сердце никогда не спит.
Проходят годы - в жизни нет просвета,
Пять понедельников сквозь вспышку выходных,
Проходит жизнь провинциального поэта,
Теряясь в зарослях тире и запятых.
Провинциальному поэту...
© Copyright: Николай Прохоров, 2026
Свидетельство о публикации №126062108434
Свидетельство о публикации №126062108434
Рецензии
