Письмо...

Как-то, мне в руки попало письмо -
В стопках архива семейного.
Там много лет пролежало оно,
Жизни проспав изменения.

Ровные строчки, классический стиль,
Буквы, как будто из прописи,
Жёлтым листочком семейная быль,
В сердце стучится без спроса мне:

"Здравствуй, Наташа! Меня ты прости,
Что задержался с ответом.
Чуть приболел, а теперь разгрести,
Надо и в том мне, и в этом.

Пишешь, что Коленька начал ходить -
Вот хорошо, замечательно!
Жду вас на лето, на даче пожить -
Ты приезжай обязательно.

Марья Ивановна рядом со мной -
Передаёт вам привет.
Ждёт не дождётся уж встречи с тобой
И припасла вам конфет.

Знаешь, частенько я начал болеть -
Видимо, скоро уж всё.
Не догнала на войне меня смерть -
Вот, тридцать лет уж и ждёт".

В этом письме было много ещё,
Быта, любви, разных дел.
Я всё сидел и смотрел на него -
Просто сидел и смотрел.

После письма прошла целая жизнь -
Кончился путь тех людей,
Что так гордились и радовались,
Первой победе моей.

Но не случайно лежало письмо,
Где-то в архиве семейном.
Мне между строк в нём осталось одно
Жизненное наставление.

Что в суетливости будничных дней,
Я должен помнить одно -
Мы ежедневно, всей жизнью своей,
Пишем кому-то письмо...