Ни памяти, ни почерка, ни духа
у среднего "пацанчика" страны.
Скажи на милость, дорогой братуха,
где ты пропил последние штаны?
В каком чипке, с каким таким собратом
ты время переплавил в "ацетон"?
Не жил ты ни красиво, ни богато,
и голос свой понизил не на тон...
Визгливость нот нет не берёт за душу,
как будто финкой режут по стеклу.
Забил ты все возможные баклуши,
а мог бы посадить морковь, свекл'у...
А мог бы встать и вдруг увидеть - в рост-то!,
как всё вокруг опущено (тобой).
И дальше порешать всё очень просто:
пора на бой!
С собой - пропитым - бой.
21 июня 2026
А мог бы встать...
© Copyright: Ирина Ивлева-Краузе, 2026
Свидетельство о публикации №126062108056
Свидетельство о публикации №126062108056
Рецензии
