Он написал

Он написал – и будто в старый дом
Открылась дверь, забытая когда-то.
История любви, но с двойным дном,
С немеркнущим сиянием заката.

Там были завтраки, цветы, огонь,
Забота, что ложилась прямо в руки.
И память вдруг коснулась нежно: «Вспомнь,
Здесь тоже были светлые минуты».

Приехал он так просто, без речей,
Без карт, без знаков, без чужого трона.
И стало ясно в глубине вещей:
Я так устала быть мужчин иконой.

Мне захотелось – не назад, не вспять,
Не в тот же круг, где боль сжимала горло.
А заново, без спешки, понимать,
Возможно ли тепло без прежней формы.

Чтоб не душила ревность, как туман,
Чтоб нежность не просила подчиненья.
Чтоб рядом был не сцены ураган,
А жизнь, где есть и воздух, и терпенье.

Я помню всё: и щедрость, и уют,
И то, как сердце в страхе отступало.
Но если люди всё-таки растут,
То, может быть, и нам не поздно стало.

Я не бегу в объятия судьбы,
Но снова сердце тянется к надежде.
Я просто слышу: где-то изнутри
Мне снова захотелось верить нежно.

Теперь любовь не власть и не капкан,
Не подвиг, где один другого держит.
А тихий свет, открытая рука
И право быть свободной - даже вместе.