Она приходит в дом из тишины,
Неся в зрачках мерцание кристалла,
Где клинопись неведомой страны
Горит, как тайна — времени не стало.
В провале дня, где тлеет зной и мёд,
Она текучим силуэтом возникает,
И в бархатной тени её поёт
Та музыка, где смерти не бывает.
И кажется — прижмись к её бокам,
Услышишь мир, не тронутый финалом,
Стук желудей по детским сундукам,
Где прадеды дышали сеновалом.
Она молчит на грани бытия,
Лакает тьму из блюдечка рассвета,
И шерсть её — озимые поля,
В которых Бог забыл свои приметы.
Но если заглянуть в ночной зрачок,
Раздвинув век тяжёлые кулисы, —
Увидишь ты нетленный уголёк,
Горящий вне надежды и каприза.
Она уйдёт, как утренний туман,
Не оставляя тени на паркете,
И мы гадаем: где же в ней обман —
Живое время, спящее в буфете.
Кошка
© Copyright: Игорь Глыжко, 2026
Свидетельство о публикации №126062106928
Свидетельство о публикации №126062106928
Рецензии
