Музыка

Музыка — это мост между вещами,
Прореха в речи, где слышится, дышит  время.
Она не просит памяти и прощанья,
Не место – местоименье….
Она — как воздух, что стал ощутимым,
Как тень предмета, забытого в спешке,
Как шаг по лестнице, сделанный мимо,
Король сегодня, а завтра пешка….
В ней нет ни цели, ни смысла , словно
Лишь эхо того, что  не вернётся.
Она — не спасение, и  не основа,
А , что сквозь быт и усталость пробьётся.
Скрипичный строй  расшатанным нервом,
Дрожит на грани молчанья,  крика.
И в этой дрожи нет  фальши, веры,
Лишь жизнь – построчна и многолика.
Она не утешит, не даст опоры,
Не спрячет от холода и  утрат.
Она — лишь пространство, где нет раздора,
Где ты  наконец-то счастлив, богат.
Словами, что рвутся из нас напрасно,
Что вязнут в быту, всегда превращаясь в рутину.
Музыка — это когда всё погасло,
И  слышен лишь ритм  и лепится глина….
Так слушай её — не как дар, не как милость,
А  как неизбежность, как воздух… За слогом слог...
Она не уходит, когда уж совсем простилась,
Но делает тише бессмысленный  монолог.