Он

Синей ручонкой он машет детству,
Которое до сих пор внутри.
Моментами оно хуже мести,
Кричит тогда ему: "посмотри!"
Он наблюдает за всей историей,
И не так яростно мчится крыша.
Знает, что практика далека от теории,
Но он предпочитает не слышать.

Это – защитный механизм,
С ним хоть как-то ещё живётся.
Но этот трехсотый организм
Постоянно сам с собою бьётся.
Он сам возмущается, сам затихает,
Делая вид, что достоин внимания.
Сам про себя себя ругает
Так и не достигнув понимания.

После дискуссий он отдыхает,
Вскоре опять обо всём говорит.
Он сам себя совершенно не знает,
Когда улыбается он грустит.
Но как же ужасны последствия стресса!
Как отражается через года,
Написанная мудаками сверху пьеса,
Она его разрушила навсегда!

Его дух все там же в лесу закопан,
И будет вечно под той сосной.
Прости меня, человек без окон
За то, что я отобрал покой!
Прости меня за потерю смеха,
За одиночество и печаль.
Прости меня, я твоя помеха!
Мне очень больно, поверь, мне жаль...

На старой фотке смеётся мальчик,
Весь белый, счастлив... как будто сон.
Ещё не курит, не водит тачку,
Безумно жить ещё хочет он.
Такой рассказ вот, немного грустный,
А может даже он и смешон.
И персонаж тот по мамке русский.
Как жаль, что это совсем не сон.

13.02.23