это из себя не выорать

12.06.2019

это из себя не выорать
и не выплакать.
гораздо проще простоять под дождём
и до нитки вымокнуть.

я прежде не была такой слепой,
непомерно жалкой,
будто соседи в квартире над головой
в сотый раз устроили перепалку,
и я мучаюсь от мигрени
в безумной надежде, что кто-нибудь мне поверит
в каком-то из измерений.

я не знаю, как и кому мне об этом сказать,
какие клавиши тыкать мне на экране, который от слёз не вижу,
он такой же разбитый, как я,
и полностью обездвиженный.
ему бы давно пора на зарядку,
и сердцу тоже,
но бьётся оно о рёбра в больном припадке.

я очень хотела бы верить, что всё в порядке
когда-то будет, что бессюжетные повороты
не затянут меня в драконово подземелье.
если жизнь – это сцена, то я – дешёвый актёр,
к чёрту пропивший роль,
если жизнь – алкоголь, то я мучаюсь от похмелья.

я возвращаюсь с холодной войны и иду в свою маленькую квартиру.
ангел стоит на каминной полке, сжимая руками картонную лиру.
здесь моя личная тихая гавань, спасительный островок.
если где-то есть Бог,
он зачем-то его для меня сберёг и подкинул карту.

что, если жизнь – это партия в преферанс, а не в школе весёлые старты?

не знаю, сколько ещё мне быть мучимой этим вопросом.
если жизнь – игра, то я проиграла сражение с главным боссом –
то, что казалось мне стометровкой, было нехилым кроссом.

мне так надоело бродить окаянной и неприкаянной,
из своих же обид и ошибок непрочно спаянной,
непрошенной и нечаянной,
всеми силами-правдами избегать уклона любовного,
но видит Бог, что другая судьба для меня была уготована.
пересчитываю ступени гулким эхом шагов,
чёрные раны виднеются из простреленных рукавов.
треснул мир паутинкой на проявленной фотокарточке.

на моём этаже вдруг замкнуло сеть,
и сгорели лампочки.