В кабаке, в весёлой куче,
Собрался вечерний свет –
Музыкант, художник тучный
И непризнанный поэт.
Долго спорили за баром,
Наполняя кровь вином,
Меря истину стаканом,
В небесах искали дно.
На веранде уж народу,
От кальянов всё в дыму,
Льют вино, как будто воду,
А душа, лишь сор в углу.
Вдруг поэт увидел слово,
Что валялось там в пыли,
Кем-то брошенное словно,
Под столы что замели.
Сплёл он вязь тончайших крыльев,
Шёлком к телу привязал
И, смахнув остатки пыли,
Всё… лети наверх! – сказал.
В кабаке гулянка смолкла,
Рот раскрыв толпа стоит.
Осветив дорогу слову,
Сам в огне поэт горит…
Поэт
© Copyright: Комбаров Дмитрий Юрьевич, 2026
Свидетельство о публикации №126062104787
Свидетельство о публикации №126062104787
Рецензии
