Гитара в углу покрывается пылью,
Синяк на плече беспокоит меня.
Забытые строки пунктиром, кадрилью,
И снова по цели летят трассера.
Сегодня пою я победную песню,
А пыль на гитаре - как вечный укор.
Высокое слово осталось без боли
И думы приносят на сердце раздор.
Вот муза приходит ладонью по сердцу,
И трассеры песню словами ведут.
Но струны запомнят, а я наиграю,
Какую мелодию пели в бою…
Про Шута
© Copyright: Станиславъ Белозерцев, 2026
Свидетельство о публикации №126062104241
Свидетельство о публикации №126062104241
Рецензии