Осени печальные слова…
Холм в бору - в кудряшках мелких ягеля.
Солнца разболелась голова.
Кто-то посочувствует бедняге ли?
Волосы багровые плюща.
И такая острая досада:
поезд мне до дома обещал
довезти тебя без пересадок.
Октября дыханье на стекле.
Колокольни золотое жало.
Отрожавшей всё равно земле.
Рельсов сталь тихонько задрожала…
Жизнь – она по-прежнему проста…
Поезда стремительное скерцо…
И клеймо аптечного креста
не в витрину надо – мне на сердце.
Ветер, не догнать её… Постой,
ветер, устающий понемногу!
Дерево со сломанной рукой
стонет от того, что не помогут.
И печаль, что многого не смог.
Словно взмах: "Не поминайте лихом!.."
Полом стал небесный потолок -
весь кленовых звёздах золотых он.
Что же, понимая весь абсурд,
с верой - возвратишься ты – доныне
бродит моих пальцев каракурт
в белой подоконника пустыне?
Каракурт
© Copyright: Владимир Крестовский 2, 2026
Свидетельство о публикации №126062103391
Свидетельство о публикации №126062103391
Рецензии