Муза

Что-то во мне сидит:
вертится, копошится..
Словно в тени бандит,
прячущийся убийца..

Давит, скулит, скребёт
сердце невыразимым,
дыбы винт провернёт,
манит спасением мнимым..

То вдруг утихнет, то
снова начнёт с начала.
Господи, кто ты, что?
Слышу в ответ молчанье..

Нет мне покоя, сон
в Лету шагнул с обрыва.
Влез бы на стену, но
выйдет, боюсь, паршиво..

"В муках родится стих!", -
мне говорил папаша.
"Вот ещё, глупости", -
я отвечал отважно.

Я не о том томлюсь,
чтоб подбирать концовки,
и не за тем смотрю,
чтобы ритм вышел ловко -

образов ряд течет,
будто в горах речушка..
Сядь, муза, на плечо
да пошепчи мне в ушко,

расскажи о краях,
где фиолетом небо,
где золоты моря,
где я ни разу не был,

но побывать готов
вместе с потоком ливня,
вместе со звоном ветров,
увидеть чудищ дивных,

тронуть за хвост красу,
плавать в озёрах сказки
(господи, что я несу?),
быть растворённым в ласке,

нежности и любви,
меркнуть закатом звёздным,
древа руками обвить,
чувствовать древние слёзы..

В миг осознать весь мир -
прозреть от самых тёмных
жарких ядра глубин,
до высоты, где молнии

песни не смеют петь,
где ледяная стужа,
где атмосферы нет,
где человек не нужен;

выдохнуть жизни суть,
став и дождём, и тучей,
в чорной дыры шагнуть
пр;пасть, проп;сть - и лучшим,

кем-то совсем другим
выйти с другого краю..
Господи, помоги,
кажется, я умираю.

25.6.21