Шквал голосов
и разбитые блики.
Выбиваю засов
на зелёные лики.
И не гул, и не шум —
а натянуты луки
на холодном ветру,
да заломаны руки.
У зелёной воды
горбатятся скалы,
где ветра тяжелы
и, качнувшись, усталы.
Закончится лето
рваной тоской.
Это море пропето
холодной водой.
Берег
© Copyright: Прозаик Без Лица, 2026
Свидетельство о публикации №126062102757
Свидетельство о публикации №126062102757
Рецензии