***

Когда рушатся декорации привычного,
и ты думаешь, что рушишься сама..
А из-под руин тебя самой
сталагмитами торчат различия,
отличия,
чувства, мысли и слова,
ранее тобой непризнанные,
невстреченные,
тобой самой и твоим невидением —
изувеченные,
искалеченные,
но все равно существующие,
несмотря на все препоны норм и воспитания,
несмотря на все обычные,
даже где-то детские твои желания:
мира и благополучия,
радости и ласк,
пусть порой даже докучливых.
Даже до сих пор
не до конца озвученные,
они давят изнутри своим присутствием,
своим наличием, —
Вероятно, так, как давит
и толкнуть способен плод в утробе,
утверждая жизнь, его сложившую
и его ведущую,
и, будучи им самим ведомой,
куда-то в неведомое какое-то будущее,
по очередным виткам ее,
будто бы новым и незнакомым,
На деле же повторяя всё тот же танец
с теми же граблями,
который раз от разу становится всё виртуозней,
прекраснее,
такой,
что так и хочется переименовать его
ну хоть, в танец с саблями…
И в общем, так и рождаются искусства акты —
Когда ты собственную стенокардию
Заключаешь в такты,
Обрамляя какой-нибудь интонацией,
И это становится реинкарнацией,
Трансформацией, трансмутацией
Из одной формы жизни в другую,..
Эх.., и о чем я вообще толкую
В этой летней полночной тиши?
— Когда это самое, изнутри толкает,
требуя,
мне спать не давая:
садись — и пиши.