Июнь прошёл, осталась только треть
С дождями или, может быть, в пыли.
Его не успеваешь рассмотреть,
А ландыши лесные отцвели,
И соловей ночами не поёт,
Хотя, всё так же ночи коротки,
И дятел-метроном всё так же бьёт.
Ему не бить, похоже, не с руки.
Природа зарастает трын-травой,
Что вовсе не намёк на дребедень,
И леший по лесам, повсюду свой,
Готовится встречать Иванов день.
Горят гнилушки колдовским огнём
Чудные появляются цветы…
Ночами романтичнее, чем днём,
Хоть нет и абсолютной темноты.
Зато, есть буйство, не определить:
Фантазий или, просто, баловства.
Не будем препираться и юлить,
Во всём природа-матушка права.
Она не хочет против естества
Идти, как на последний, смертный бой.
И нет тут никакого колдовства,
От века, всё идёт само собой.
А год, уж, символ Рака примерял,
Ни капельки при этом не грустил.
Кто белыми ночами не гулял,
Тот, всё равно, что лето пропустил.
Ближе к середине лета
© Copyright: Владимир Фомин 3, 2026
Свидетельство о публикации №126062000831
Свидетельство о публикации №126062000831
Рецензии
