Ты плетёшься, не чувствуя силы,
По дороге, мысли скорбят
О безлистных деревьях унылых,
Что так жалобно, скорбно скрипят.
Вдоль изжёванных трав пожелтевших,
Вдоль репейных в колючках стеблей,
И хрустят тихо кучки запревших,
Оседающих с грустью ветвей.
И дорога тебе безразлична.
От обиды ты сам почернел.
И просветы в судьбе необычны,
Ведь беда – твой с рожденья удел.
Человеку немного ведь нужно,
Чтоб обиду ему нанести:
Слово грубое, жест, ещё хуже,
Если сплетней его оплести.
А от этого кто-то доволен,
Что живут ещё в нас подлецы.
И идёшь, сознавая невольно,
Что какие мы всё же слепцы.
Обида
© Copyright: Владимир Можайский, 2026
Свидетельство о публикации №126062008268
Свидетельство о публикации №126062008268
Рецензии
