О папах пишут не чернилами...

Так мало стихов слагают о папах,
О тех, кто не в прятки, а в жизни — опора,
Кто в детстве — как мачта в штормящих атаках,
Кто на плечах небо держит без спора. 

О папах — не в вальсах, не в сонных балладах,
А о тех, кто умеет чинить табуретки,
Кто в тридцать седьмой раз, в пижамных нарядах,
Читает про Кота из Простоквашино... и без запинки. 

Они — это шумный ремонт в выходные,
Где гайки летят, как смешные снаряды,
И шепот: "Не бойся, мы справимся, сыне",
Когда ты разбил свою первую "Ладу". 

Они — это запах бензина и стружки,
И галстук, что вечно кривой на работе,
И жуткие шутки (про лысую куклу),
С которых мама вздыхает: «Ну, вот и…» 

Но папы — как тигры в пижамных боях,
Когда ты боишься монстра под кроватью.
"Сейчас я ему! Пусть дрожит в тех краях!" —
И ты засыпаешь к отцу с благодатью. 

Им редко слагают сонеты в альбомы,
Им — строчки в открытках «С днём пап!» торопливо.
Для папы — мгновенья с тобой все весомы:
В их сердце — Вселенная, где ты — счастливый. 

Так пусть же хоть рифма, хоть гулкая ода,
Хоть крик на весь двор: «Эй, отец, ты — легенда!»
Никто не поставит им пьедестал,
Пока ты не скажешь им тихо: «Я верю, что ты — это звезды,
Что светят без сцены». 

Так мало стихов? Ну, так дайте же, люди,
Гитару, перо, барабаны и краски!
О папах не пишут — они просто будут
В моменте, где ты улыбнешься без маски. 

Где первая бритва, где первый удар,
Где «папа, я сам!» и разбитые чашки.
Да, папы не светят, как яркий квазар,
Но каждый из них — пишет без ручки
Твой мир на своей бесконечной бумажке.
 
Так мало? Неправда! Ведь каждый стих —
Это взгляд, это смех, это «дай, я подкину!»
О папах писать — это просто про жизнь,
Где даже молчанье звучит как «любимый».
 
Пусть рифма летит, как в небесах самолёт,
Пусть строчки — как гайки в кармане куртки.
О папах не сложено? Вздор! Папа — тот,
Кто учит летать нас, не боясь абсурда.
 
Так вот же стихи — не про слёзы, а про
Улыбку, что пахнет машинным маслом и мятой.
Про пап, что не сказаны всуе, но впрочем —
Они — это стиль, что останется снятым
На плёнку души что ни стёрта, ни смята. 

И если вдруг кто-то спросит: "А где ж
Вся лирика пап?" — ты ответишь: "В объятьях,
В работе, в молчании, в сонме надежд,
Что мы — их бессмертие, в строчках и платьях." 

Они — это ритм, что не сбить никогда,
И рифма — их крепкое, тёплое слово.
Так мало стихов? Пусть. Но папа — это
Та самая вечность, что вечно готова
Быть первой строкой, порою без нот и без знака. 

Эй, папы! Вы — книга, что пишется с нами,
Где в главе каждой — шалость, упрямство,
Где вы — супергерои в простых облаченьях,
С усами из пены, с душой без пространства. 

Так мало стихов? Мы напишем их сами —
Кривыми руками, но с честной душою.
О папах не плачут, о папах слагают
Одну-единственную, но такую, что взвоет
Весь мир от восторга: "Да это ж про пап!
Про тех, кто не просит, но дарит без счёта!"

И если ты папа — то это не просто,
Это пульс, что стучит: "Никогда не скучай!". 
Так мало? Да полно! Весь мир — это строчка,
Где папа — заглавная буква без точек.
И если ты сын или дочка — запомни:
О папах пишут не чернилами, а жизнью — в ладонях.