Жар птица у него в руках,
По ней стихи других он мерит.
Где-то запачкает рукав,
Где-то сорвёт погон шинели.
Разинув гениальный рот,
Чтобы сказать: - Все надоело.
- Вокруг кружит бездарный сброд,
Кому до этого есть дело.
Перевернет событий лист,
Потратит пять минут экспромтом.
Вот он, для нас, до хруста чист,
Пишет стихи порою с понтом.
Сотрёт мелодию и темп,
Соединит чары красиво.
Чуть отвернет страницу сна,
И вот шедевр, зато красиво.
И думают порой умы,
Что создал умник наш в стихире.
Воздвиг великие стихи,
Или нетленные сатиры.
20.06.26 А. Афанасьев
Ему
© Copyright: Андрей Афанасьев, 2026
Свидетельство о публикации №126062006522
Свидетельство о публикации №126062006522
Рецензии
