Когда день превращается в росчерк пера

Когда день превращается в росчерк пера
ускользающей вечности,
наступает пора
для подсвечника с парой свечей,
чашки кофе, струны в кураже красноречия,
и печали ночей.
Погружаются в тень сюр, реальность и прошлое,
испаряется водка и уходит за вечностью вкус.
Спеть бы вместе на пару с гитарой истошно:
- Я прибитый свечами на стенку Иисус.
Сам себя распинаю, сам себе я палач…
Почему же я здесь и зачем на земле?
Лучше быть мне глухим, лучше быть мне незрячим,
словно бабочка ночью на тонком стекле
фонаря.
Звонаря бы мне, чтобы не зря
в бронзу биться больной головою.
Ну, зачем я распят при свечах до утра,
истекая к Вселенной любовью?
Когда день превращается в росчерк пера
или в очерк.
А слова - в россыпь бус.
Я играю для чёртовой ночи
этот блюз.
Без надежды и горечи, от тоски во хмелю.
В теле нет меня. Оболочка.
В водке грусть и печали свои утолю.
Ночь – удел одиночки,
если день превращается в росчерк пера
или в очерк.
Звуки нот – в россыпь бус.
Я играю для долбаной ночи
этот блюз.