Решил я написать венок сонетов,-
Продвинуться вперёд среди поэтов:
Но все поэты тоже хороши,-
От первой,- до последней,- их души...
И,- если б каждый вздумал бы поэт,-
Вдруг написать,- хотя б один сонет:
То сразу стало б людям не легко,-
Попробуй,- ка,- достань,- ка,- облачко...
Конечно,- в каждой собственной квартире,-
Живут в ладу,- в спокойствии и в мире:
И,- только на отшибе,- жив поэт,-
Ему другого места просто нет...
И я,- среди своих,- слегка с приветом,-
Но разговор сегодня,- не об этом:
Чего бы,- каждый,- что б ни сочинил,-
Останешься беZ средств,- здоровья,- сил...
И,- может,- на излёте жизни скажешь,-
Всё то,- чем никого уж не обяжешь:
Ни дальнего,- ни ближнего к тебе,-
В своей поклажной ноше при ходьбе...
И,- значит,- я венок не сочиняю,-
Но остаюсь всё так же,- близко к краю:
Горбушечки любимейшей моей,-
Прострелянный навылет воробей...
Воробей...
© Copyright: Михаил Литвиненко 2, 2026
Свидетельство о публикации №126062004771
Свидетельство о публикации №126062004771
Рецензии
