Кризис веры

В пустой часовне стынет тишина,
И пыль ложится на края икон.
Душа, что прежде верила сполна,
Теперь глядит на мир со всех сторон —
И не находит в нём ни смысла, ни тепла,
Ни знака свыше, ни простых имён.
Я столько лет храню в груди огонь,
Считая, что он дан мне не зря,
Что кто-то там, за гранью всех границ,
Ведёт меня сквозь бурю и моря.
А нынче — только ветер да гранит,
Да голос разума, что всё твердит:
«Нет никого. Лишь случай и закон.
Лишь тьма и свет, что гаснут в унисон».
Но страшно не утратить этот свет,
Не потерять надежду, как пальто, —
Страшней всего, что веры больше нет,
И не заполнит пустоту ничто.
Как будто вынули из сердца стержень стальной,
Оставив лишь усталость и покой —
Холодный, мёртвый, чуждый и чужой.
И всё же, в час, когда дрожит рука,
Когда весь мир становится врагом,
Я шепчу слова, что знаю наверняка,
Хоть и не верю больше ни в кого.
Пусть это лишь привычка, старый след,
Но в этом шёпоте — какой то тихий свет:
Как будто вера где то там живёт,
Сквозь бездну смотрит и меня поймёт.