Баллада о перелетных птицах

Над серым полем стынет тишина,
Туман ползёт, скрывая берега.
И в небе, где лишь звёздная струна,
Плывёт клин птиц, как тень издалека.
Они летят сквозь ветры и дожди,
Сквозь холод, что пронзает до костей.
А там, внизу, огни горят в груди
У тех, кто ждёт, не ведая вестей.
Им не дано остаться и любить,
Им суждено менять края и сны.
Их путь — не выбор, а судьбы печать,
Закон, что выше воли и вины.
О, птицы, вы — вестники тоски,
Вы знаете, как мир велик и пуст.
Вы видите, как гаснут маяки,
Как время стирает даже тихий хруст
Осенних листьев под ногой чужой,
Как тает лето в дымке ледяной.
А может, в том и мудрость их полёта —
Не цепляться за землю, не скорбеть,
Ведь каждый миг — лишь новая нота,
Чтоб песню мира до конца допеть.
Но сердце всё равно сжимает грусть:
Ведь кто-то здесь останется один.
Я вслед гляжу, пока не растворюсь
В холодном свете дальних, чуждых льдин.
И пусть клин тает в синеве пустой —
Он унесёт с собой и мой вопрос:
Зачем нам эта вечная борьба с судьбой,
Когда весь мир — лишь перелётный кросс?