Dondiablo

Он пишет кровью по холсту.
Его смущение восхищает — как румянец света - бесконечную сердечную зарю.
А дьявол шепчет. Он на мосту
над бездной. Смотрит. Курит. Ждёт.
И тишина в ответ поёт.

Он сам себе авторитет.
И это не игра — он знает суть:
быть светом, что уходит в шрам,
и петлёй, что мнёт и правит путь.
И если он уйдёт — кто снимет
слой пошлости и лжи с немых зеркал?
Кто заглянет вглубь, кто вынет
из тени то, что не искал?

Он не играет роль бунтаря — он ею дышит.
Затворяет свет внутри. Огонь, котёл бунтарский жаждет власти.
Ему не нужен пьедестал.
Он хочет быть в игре, где роли не его.
Зачем? Устал. Но держит волю.
Он потерял так много. Но не те глаза.
Он тот, кто когда-то смог пройти до финала.
Через тень свой свет неся.

Ему не нужно, чтоб мир сказал «давай..».
Он должен сам — через разбитый свет —
показать порядок там, где хаоса след,
веру — там, где вера умерла давно,
созидание — там, где всё сожжено,
и любовь — сквозь рухнувшие стены.
Он должен быть. Чтоб этот мир, что в плене,
увидел то, что скрыто от других:
как за чертой времён и из тени возник
не просто свет, а то, что держит нас,
когда мы падаем в последний раз.

18.06.2026