Мне кажется, что мы во сне.
Всё, что мы строили, неважно.
Пройдут дожди, и вечер влажный
обрывок облака бумажный
приклеит на твоём окне.
Дней не прожитых миражи
взойдут на дальней магистрали.
Мы обернёмся. Опоздали.
Ведь не об этом мы мечтали,
подумай, милый, и скажи.
Улыбкой скалится эфир.
Афиши бьют расцветкой алой.
Проснулось то, что умирало.
Теперь ему и мира мало.
А мне всегда был нужен мир.
Так громко время дребезжит,
когда его на мушку взводят.
Но всё идёт почти по нотам,
по плану, на автопилоте,
по вековым канонам лжи.
Ты помнишь, в будущем у нас
Играл Вивальди на виниле.
И я смеялась без усилий.
Но вместо будущего «было»
Пришло прошедшее «сейчас».
будущее было
© Copyright: Ната Костина, 2026
Свидетельство о публикации №126062000392
Свидетельство о публикации №126062000392
Рецензии
