Ткацкая

Ткацкая

Память — ткач, в работе неустанный,
Приглушит заплечные темноты
И добавит бликов серебряных
В полотно моих волос-аорты...
К челноку прижавшееся время
Пролетает нитью крепких снов
Столь витиевато и линейно,
Так звеня мелодией оков...

Прутья-нити, что минуты-струны,
Обрастают плотью полотна,
И в орнаментах сплелись все лу;ны,
Все рассветы, юность и весна... Проявляются потери, горе,
Тропы сердца, разума плиссе
Выткано в одном сплошном узоре,
Отразившись в тысячах эссе...

Вкруг продольных нить-основ —
Миллионы мелких узелков.
Мягким бархатом ковра предстанет
Путь до перебор колоколов.
Сквозь станок-стригаль наладит
Память, дань по мне храня,
И ворсинок космосы оградит,
Идеальной сделавши меня:

Чёткий контур, выверенный слог,
Яркий цвет, контрасты, светотени.
Этот образ – финишный станок –
Отдаёт пришедшим поколеньям.
Только я — живая, всё ж бледней,
Веселей, причудлевее, гаже,
Жизнь живя в тени своих огней,
Выпачкала руки в этой саже...

Обожжённый всех сторон ветрами
Глины прародителевой сок,
Я пройду, «укрытая шатрами»,
Обнажённый дерева брусок.