ПУТЬ

В лесу, где тени спорили с лучами,
и век дубы шептались с временами,
собрались звери — суд вершить всерьёз,
о том, куда уводит жизни воз.

Сова учёная, с холодным взглядом,
всем раздавала истины с нарядом:
— Есть, — молвила, — за далью светлый край,
идите к цели — там и будет рай.

Лиса добавляла, мягко и лукаво:
— Дорога ценна, в ней одна забава.
А Ворон сверху каркал в вышине:
— Ищи ответ в грядущей стороне!

И лес взбурлил: кто в бег, кто в спор, кто в пыл,
как будто каждый истину схватил.
Но сколько ни стремились сквозь простор —
всё гуще становился древний бор.

И тут Медведь поднялся из тиши,
где даже ветер дышит без души.
Он шаг не ускорял и не дробил,
он просто был — и этим мир крепил.

— Куда идёшь? — спросили в тот же миг.
Он взглядом ровным в глубину проник:
— Я здесь стою. Здесь весь мой верный след.
И вне меня дороги больше нет.

И стихнул лес. Как будто в одночасье
распалось прежнее слепое счастье
искать вдали неведомый ответ,
когда в основе поисков — предмет.

И Сова, что знала сотни формул дней,
вдруг стала тише, мягче и ясней:
не тот, кто рвётся к призрачной черте,
а тот, кто цел в своей же глубине.

И звери поняли без лишних слов, и схем: не путь ведёт — он раскрыт во всём и всем.
Не даль зовёт, не будущий предел —
а то, что в каждом изначально спел.

И лес, что был как спор и как тревога,
стал тишиной единственного Бога.
И каждый шаг, где прежде был вопрос,
раскрыл ответ, что в сердце давно рос.

Мораль
Кто ищет путь как нечто вне себя —
теряет суть, скитаясь и скорбя.
Но кто узрел источник в каждом дне —
уже пришёл к искомой глубине.