3

Мне кажется, голову надо открыть.
Не лечить.
Не беречь.
А открыть.
И пусть из неё вылетают подряд
Все мысли,
что столько ночей не дают мне дышать.
Они разрослись.
Им давно уже тесно внутри.
Они стали громче людей,
Громче ветра,
Громче собственной боли моей.
Я больше не помню,
с чего это всё началось.
Но каждое «вроде прошло»
почему-то опять не сбылось.
Я просто устал.
Не от жизни.
Не от людей.
Я устал постоянно
быть пленником собственных дней.
Устал вспоминать,
чего лучше бы не вспоминать.
Устал засыпать
и заранее знать,
что не буду спать.
И самое страшное —
даже не эта беда.
А то, что она
незаметно со мной навсегда.
Она уже знает,
где в сердце скрипят этажи.
Она уже знает,
как сделать вид,
будто надо жить.
И я продолжаю.
Иду.
Улыбаюсь.
Молчу.
Но где-то внутри
с каждым днём
становлюсь всё тесней себе самому.
И если однажды
всё это внезапно пройдёт,
боюсь, что вместе с ним
и последний кусочек меня
уйдёт.