А если б я проснулся вчера,
Где вера ещё не знала предела,
Где имя твоё до самого утра
Звучало так, как душа хотела?
Но ночь — это только короткий обман,
Она продаёт нам день за монету.
И вот я стою, нищетой пьян,
На утреннем, злом, беспощадном свету.
Свет — это плата за сладкую тьму,
За то, что я верил, дышал и любил.
Я был богачом в этом лживом дыму,
Я всё тебе отдал — и всё упустил.
Богатство — не золото, не сундуки,
А тишина, в которой мы тонем,
Когда между нами всего лишь шаги,
Но мы никогда их уже не прогоним.
И имя твоё я теперь не шепчу,
А только смотрю, как сгорает восток.
Проснуться бы вчера... Но я не хочу —
Ведь там я любил, а здесь лишь итог.
Свет наступает. И так дорого стать
Богатым, чтоб после уметь потерять.
Света
© Copyright: Сергей Саровский, 2026
Свидетельство о публикации №126062001066
Свидетельство о публикации №126062001066
Рецензии
