Вышел в туманы...

... памяти Морина Сергея Михайловича...

Я вышел из дома так рано, что птицы 
Ещё допивали полночные вина.
Туманы висели. И влажные спицы, 
Вплетаясь в заборы, глядят в уходящие спины.

Сад дышит землёю, как печка в морозы, 
На ветках висят недоспелые сны, 
Тропинка блестит, как росинкины слёзы, 
Но я не прощаюсь — все уже  прощены. 

Я знаю — вернусь, отыграются сроки, 
И время промчится, как дождь по весне
Ещё поредеет немного трава у порога, 
Да тропы домой позовут как во сне. 

Шаги по траве — будто рвётся бумага, 
А где-то вдали заливистый лай, 
Я думаю: «Всё, ерунда, небольшая отвага, 
Чуть-чуть поброжу — и обратно,как  в рай». 

В саду паутина, росою не смыта, 
Цепляет за плечи, за локоть, за взгляд, 
Я рвусь из её полусонного быта, 
А дом надевает свой белый наряд. 

Туман подступает, — знакомая повесть, 
В которой конец мне пока не прочесть, 
Я верю — вернусь, в эту веру, как в повязь, 
Вплетаю дорогу, удачу и честь. 

Я верю — ещё заскрипят половицею сени, 
Я скину пальто, как оторванный лист, 
И мать скажет тихо: «Садись, неужели 
Ещё не напелся, седой гармонист?» 

Так верят все те, кто уходит с зарёю, 
Кто мир открывает, где родник не иссяк...
Шагающих  бодро, знакомой тропою 
Из детских прихожих в вокзальный сквозняк.

Я думал — немного: вокзалы, дороги, 
Работа, друзья, пару писем за год, 
Но время припишет строку  к эпилогу, 
Где дом остается во сне, без забот. 

Где яблонь напевы сгорают без  даты
Тропа зарастёт молчаливой травой, 
Где время моё обернётся в «когда-то» 
И уже не пройтись  родимой тропой. 

И всё же в пути, посреди всех вокзалов, 
Где жизнь громыхает, как медный состав, 
Дорогу домой мне жизнь показала...
И письма мои за меня  дописав. 

Может,встречам уже и сбываться не надо, 
Пусть время решило иначе, чем я, 
Я вышел в туманы забытого сада, 
И с домом навеки застыла земля.