Её мне знакома дорога.
Я следом за нею иду…
Такая она, недотрога ,
сидящая в первом ряду!
Быть может - какая примета,
но в августе – в самом конце -
она покупает билеты
на этот последний концерт.
Сиреневый вечер карельский.
Ромашек нетающий снег…
По струнам, как будто по рельсам,
не пальцы бегут – человек.
Лохматый, раздетый по пояс
фронтмен – волчий в голосе зов…
Стучат барабаны как поезд,
оставшийся без тормозов.
О, сцены светящийся остров,
ты райской землёй покажись!
Волшебной ей кажется просто
другая какая-то жизнь.
Где можно гореть, не сгорая,
и миру себя раздавать…
Поёт он, и я умираю.
А ты воскресаешь опять.
Ты хочешь, чтоб было, как в книжке…
Чтоб взял он тебя и увёз…
А в нашем глухом городишке
до моря две тысячи вёрст.
На небе таинственный автор
напишет сценарий в ответ.
Певец твой, уедет он завтра…
Вернётся, а может, и нет…
Певец твой...
© Copyright: Владимир Крестовский 2, 2026
Свидетельство о публикации №126061907165
Свидетельство о публикации №126061907165
Рецензии
