Смотрю в окно: там только было лето,
Гляжу на стол - должна лежать котлета...
Вот так:ни лета,ни котлеты.
О чем еще писать,поэты?
Смотрю я в книгу - вижу только фигу,
Гляжу на сан святой,а зрю расстригу.
Ни веры,ни культуры нету.
О чем еще мечтать поэту?
Смотрю на мир - одна большая склока.
Убив любовь,забыли люди бога.
Вот как устроено на свете.
Кому ж здесь думать о поэте?
Смотрю:в один конец у всех билеты,
А там уже ни лета,ни котлеты...
Не будем может быть об этом,
Иначе как прожить поэтам?
22.10.2012
Записки из тетради
© Copyright: Юраш Док 2, 2026
Свидетельство о публикации №126061907142
Свидетельство о публикации №126061907142
Рецензии
