На вымытом столе, под полотенцем,
Краюшка хлеба жаром отдаёт.
С утра бормочет мать в продрогших сенцах,
Мурлычет тихо в доме старый кот...
Всё это как картина ренессанса
Средь лабиринтов памяти моей.
Где дорогого нет ещё фаянса
И толстых металлических дверей.
Где ключ от дома прятать нету
смысла,
Ведь на деревне нашей знают все:
На ржавом гвоздике, под коромыслом,
Висят они всегда во всей красе.
Через плетень не спрячешь от соседа,
Что горе или счастье у тебя.
И каждый даст напиться непоседам,
Когда попросит детская гурьба...
Вот только жаль, что на деревне дружной
Никто уж не живёт давным-давно.
Деревня стала правнукам ненужной,
Ведь в городе всего полным-полно.
Деревня
© Copyright: Наталья Преснякова, 2026
Свидетельство о публикации №126061906590
Свидетельство о публикации №126061906590
Рецензии