Тишина души

В углах квартиры оседает пыль,
часы стучат, отсчитывая раны,
мы сочиняем будущую быль,
строча сюжеты, графики и планы.
Мы ловим ветер, строим города
на зыбком и обманчивом песке
и вечно мчимся в поезде «туда»,
зажав билет в трясущейся руке.
А он лежит, чернее темноты,
вбирает солнце каждым волоском.
В нём нет ни капли лишней суеты,
он дышит ровно, мудро и легко.
Он не считает прожитых дорог,
не ждёт зимы, не помнит прошлый снег.
его ладонь — кошачий островок,
где замирает сумасшедший век.
Ему не нужен призрачный ответ,
зачем горит полночная звезда,
в его зрачках застыл янтарный свет,
в котором нет понятий «никогда».
Он просто есть, в пространстве и в глуши,
живой упрёк безумным мудрецам
и в этой тишине его души,
суть бытия открылась бы и нам.
И мы садимся рядом на ковёр,
и пальцы тонут в тёплой глубине,
окончен наш безумный вечный спор,
весь мир сошёлся на кошачьем сне.
В густом, тягучем ритме деревень,
где нет часов и запертых дверей,
он мягкой лапой отгоняет тень
тяжёлых мыслей и плохих вестей.
Пускай снаружи бьют колокола
и суета ломает города —
в его тепле, укрытом ото зла,
мы засыпаем тоже. Иногда.


Июнь 2026