Осока...

В детстве была высокой,
С годами от беды стала маленькой.
В деревне меня помнит осока,
И скатанные дедом  серые валенки.

Я мечтала о странах далёких,
Как Гурченко быть узкой в талии,
О дорОгах светлых и широких,
И побывать в Венеции, в Италии.

Говорят была доброй, справедливой,
Теперь графоманом-бездельником,
Меня не помнит Лацио* под оливой,
Но знают в сенях совок с веником.

Роптать на жизнь свою  иногда надо,
Но  терпеливо и  в радости  жить,
Чтоб любовь - суженую тебе награду,
Без сомнения по труду получить.

Любимый пожалеет меня виноватую,
Отражаясь в глазах  моих.
Судьбу на Кресте мне распятую,
Мужиком один  понесёт  за двоих.

Чтобы в стихах  словами неспешными
В ритм и  в рифму строку мне слагать.
Чтоб любимый мог  ночами   нежными ,
Призывать меня,  обнимать, целовать.

Клинками   шелестит   у речки осока,
Внук донашивает  мои серые валенки,
Рядом с любимым я  стала   высокой,
А горе скукожилось-стало маленьким! ©
 
*Лацио – район Рима.