Внутри себя...

В устах — не крик, а кляпом узел тьмы,
Немой комок, застрявший между словом,
Как чёрный лёд, корявый шрам зимы,
Сломал врата, хранимые засовом.

Часы твердят: тик-так, тик-так — и всё.
Как будто мир не судит, не жалеет,
Звук капель с туч с изношенных высот,
Гремят бедой по ржавой батарее.

А человек стоит внутри себя,
Как в тесной шахте, выбирая воздух,
Он учится молчать, судьбу свою кляня
За хруст минут, за подлый шорох, козней.

О, философия: - «Не мёд любви, а соль»,
На раны губ, когда ответа нету,
Не истина, а медленная боль,
Дающая надежду выйти к свету.

А если смысл — лишь эхо пустоты,
То, что мы есть? Не более, чем звуки,
Шуршащих книг истлевшие листы,
Да сердца глухо сдавленные стуки.

И всё же в этой проклятой ночи,
Где сам себе становишься темницей,
Вопрос сжигает: — «Кто ты, что молчим?»,
Так хочется до одури напиться

Но мир молчит. И только в тишине,
Скребётся мысль, как мышь в пустом буфете,
И человек, прижатый камнем к глубине,
Глотает мрак, как ядовитый ветер.