Нежность

Мне казалось когда-то: излишняя чуткость — обуза, словно лишний родник под тяжелой и жадной землёй... и таила я сердце, как прячут влюбленную музу от ветров, что гуляют над выжженной степью ночной.

Я читала печаль по случайным морщинкам при взгляде, по дрожащим рукам, по улыбкам светлей, чем тоска... и чужая тревога, как запах осеннего сада, оставалась со мной на одежде почти до утра.

Мне казалось порою: нельзя быть настолько открытой, слишком много осколков приносит теченье реки, но рассвет за окном золотил паутинные нити... и на них, как на струнах, качались лучей мотыльки.

Так пришло пониманье: душа не становится шире от того, что закроет все окна свои на засов... просто нужно уметь оставлять за порогом квартиры то, что послано ветром из чьих-то далёких миров.

И теперь я живу, не скрывая ни света, ни боли... пусть всё глубже во мне отражается небо и даль... ведь не слабость... хранить в своём сердце дыхание поля, где из каждой росинки рождается светлая даль...

И не в том чудо сердца, что выдержит бурю любую, а в способности тихо беречь среди будничных дней... эту редкую нежность, живую, почти неземную, из которой и звёзды, и музыка, и человек.