Тихо. Снег идет.
Или это мелкий дождь.
Ты стоишь и чего-то ждешь.
Там, внутри, за тонкой стеной,
Кто-то машет тебе рукой.
Там светло, там поет труба,
Там другая совсем судьба.
Ярче солнца, глубже колодца.
Только нитка сейчас порвется.
Вот карман. В кармане ключи.
Так держи их, стой и молчи.
Это твой обжитой уют.
Здесь часы не спеша идут.
Если сделать один шажок -
Все рассыплется в порошок.
И ключи, и пальто, и дом.
Все растает февральским льдом.
Надо быть. Надо тихо спать.
Надо коврик ногами топтать.
А хочу улететь в зенит.
Где душа так легко звенит.
Но качается маятник - тик и так.
В левой горсти - тепло, в правой - мрак.
Ни туда, ни сюда не иду.
Просто стою на льду.
Смотрю на чужие огни.
Они прекрасны.
Но не мои.
Маятник
© Copyright: Максим Соколов 22, 2026
Свидетельство о публикации №126061903277
Свидетельство о публикации №126061903277
Рецензии
