Я чертил этот круг, принимая его за орбиту,
Где вина — это ось, на которой вращается свет.
Ты стояла внутри, запрещая душе пасть на биту,
Я сжимал в кулаке несуществующий твой амулет.
Но сквозь пыль монологов прорезалась ясность иначе:
Есть не холод, а бережность там, где не лгут о тепле.
Ты хранила не нас, а лишь дружбу — и это не плачет,
Просто чувствам на разных ветвях тяжело на земле.
Не предательство — честность, не слепость — твоё отстраненье,
Ты боялась, что я растворюсь, если ты не придёшь.
А моя теплота не искала в ответ одобренья,
Просто сердце вело, но дорога ему была — нож.
Я слагаю с плеча обвинительный пепел до срока.
Где никто не злодей, там свобода, как утренний лист.
Две нетронутых правды уходят без лишнего вздоха,
Потому что никто из двоих перед светом не чист.
Кто же виноват?
© Copyright: Назим Мустафаев, 2026
Свидетельство о публикации №126061902958
Свидетельство о публикации №126061902958
Рецензии
