Как же горячо и скрипит калитка,
На моем окне белая улитка.
Есть ли, расскажи, черная палитра,
У небес моих скучная пропитка?
Веришь или нет, но следишь за рисом,
Что растет зимой и кружится флисом.
Белый оберег на руках продрогших,
Охраняет вход и алтарь усопших.
Гляну на луну в тёмные глазницы,
Но она молчит, не летают птицы.
Было три сестры, но погибли обе,
Из легенд их смерть, что в яйце на дубе...
С Млечного пути, что зовётся мышью,
Ниточка судьбы золотится с тишью.
Ниткой под звездой свяжет узелочки,
И польются слов белые клубочки.
В строчках замолчат века заморочки...
29.01.2026
***
© Copyright: Наталья Чернова 8, 2026
Свидетельство о публикации №126061902890
Свидетельство о публикации №126061902890
Рецензии
