С белой луной-отвёрткой,
Брошу в пасть кость: «Грызи,
Сможешь кусочек борзой,
Белой руки разгрызть?!»
Мрамор солёный в полночь,
В брюхе, как уж ползёт,
Змейка растёт, а щёлочь
Ест изнутри, печёт.
— Яда мне дали, люди! —
Крикнешь, но свет молчит.
— Ведьма-беглянка ртути
В дни наливает с плит...
Дыры в груди зияют,
Эхо по ним и штырь,
Зависть с тоской цепляют,
Сгинет в портал пузырь...
21.01.2026
***
© Copyright: Наталья Чернова 8, 2026
Свидетельство о публикации №126061902863
Свидетельство о публикации №126061902863
Рецензии