Клёкот

Я долго смотрю на лист,
Гляжу в белоснежную даль,
Он так пронзительно чист, 
Словами плачу ему дань.

Словами сыплю на стол,
Словами швыряюсь в стену,
Я поэтический прол,
Вгоняющий рифмы в вены.

Мои неглубоки познания,
И мыслей, что мудры, ноль,
Словесные изыскания,
Больны и рождают боль.

По кругу гуляют бесы,
Внутри пустой головы,
Кривляются, словно повесы,
И мне обещают дары.

Мол если продам им душу,
За пару тройку стихов, 
Во всем их мире услышат,
Переводы на сто языков.

И всюду звучать они будут,
Ронять бут слезы с них,
Читавшие их не забудут,
Как жизни счастливый миг.

Только я вижу, что ложны,
Все их обещанья слова,
Хоть бесы и осторожны,
Их “правда” на вкус - зола.


Мой выбор неверно верный,
Брошено семя слов,
Звездам предшествуют терни,
Терни растут из поступков.

Бездействие тоже движение,
В сторону веры в себя,
Не убить адским бесам стремленье,
Не изжить внутри палача.

И взмахом единым точным,
Бесовские головы прочь,
Топор оказался прочным,
Продолжу свой путь волочь.

В тишине, темноте, под гнетом,
В сонме бессчетных дней,
Пишу. Стихи не стихи, а клекот,
Давящихся хрипом теней.

И пусть не звучать иначе,
Хотя бы себя сохраню,
Стихи - моя соль, тем паче,
В раны их сыпать люблю. 

Прорастают, пускают корни,
Цветами маков цветут,
Ты поля эти алые помни,
По ним в вечную память ведут.

06.05.25