Бросала, как ненужность слов...

                «Она сидела на полу,
                И груду писем разбирала,
                И как остывшую золу,
                Брала их в руки и бросала»…
                Ф. И. Тютчев.


Бросала, как ненужность слов,
Молчанием сжигая правду,
Освобождаясь от оков
Утраченной себя бравады.

Лежало прошлое у ног,
Как, мокрый, скользкий серый камень,
И мартовский вдыхая смог,
Обедня шла в уставшем храме.

Всё это мучило меня,
Собой заполнив всё пространство,
Зовя куда-то и маня,
Лишая сердце постоянства.

И падал предпоследний снег,
Такой немыслимо беспечный,
Он, как-то звался, имярек?
По-моему, как прежде — Вечность.

Земля моя, на её лбу,
Морщинами лежат овраги,
Ах, сколько раз её табу
Нарушено мной! Правда, враки?

О, этот мир, вульгарный фат,
Он словно ночь у изголовья,
И всё же мне он сводный брат,
Глядящий, в душу исподлобья.

Он мой угрюмый визави,
В нём, что имела, всё осталось,
Мечта, непознанной любви,
И сердца ранняя усталость.

Он, знаю, тоже обречён,
На нём судьбы зловещей мета,
Он небом, так же не прощён,
Разменная судьбы монета!