Аметист души

Он пишет - и стихает шум веков,
В строках - рассвет, тень, и зов ветров,
Не просто буквы - в них живой огонь,
Как отблеск звёзд, что светит сквозь ладонь.

Он знает то, что спрятано в груди,
Где боль молчит, где грёзы впереди,
Где в лабиринте старых чердаков
Хранятся сны, как хрупкий клад веков,
Где пыль времён на свитках золотых,
А в зеркалах - отзвуки живых.

В глазах читателя - внезапный свет:
«Так это ж про меня…» Ответа нет -
Но он нашёл, он высек искру слов,
Разбил печать забытых берегов,
Прорвал завесу сумрачных теней,
Где дремлют память, эхо и видения.

Сквозь годы, сны, сквозь сумрак и туман
Он к сердцу тянется, как древний шёпот стран,
Как карта звёзд, что в полночь оживёт,
И путь укажет, где душа поёт,
Где ветер шепчет древние слова,
А даль светла, хоть ночь ещё темна.

Он в каждом слове - словно добрый друг,
Проник сквозь стены, растопил испуг,
Как ключ старинный в замке вековых дверей,
Что скрыли тайны тысячи ночей,
Как луч рассвета в замковой стене,
Что тает лёд в холодной глубине.

Страницы дышат, шепчут, говорят,
Во тьме души рассвет дарят они,
Как ручейки в пустыне золотой,
Несут надежду, смывая боль,
Как капли росы на крыльях зари,
Что оживляют забытые пути.

Писатель тот - не мастер, не артист,
А мост меж душами, светлый аметист,
Маяк во мгле, созвездье в вышине,
Что светит там, где мы - наедине,
Как камень древний, в сердце тишины,
Где сходятся все тропы старины.

Его строка словно горный родник чиста,
В ней глубина, свет, и высота,
Аметист души - неяркий, но живой,
Горит внутри, рождая новый свет.